O Amor reascende no Natal

Sou daquele grupo de pessoas que fazem do mês de dezembro um Natal em cada dia. Nesse mês, pareço transformar-me num ser melhor e mais iluminado. A sensibilidade jorra de todos os meus pontos vulneráveis e fico melosa, chorona, tudo me comove.

Lendo o texto de David Coimbra, publicado em ZH de 10/12/10, lembrei-me de minha mãe e de quanto gostaria de ter convivido
 mais com ela. Ao fechar-me em meu casulo e compelida pelo trabalho, fui dela me afastando...

Eis o Texto "Uma lágrima no sinal vermelho":

“Vi o que vi debaixo do sinal vermelho de uma esquina da José de Alencar, perto do Olímpico. Aconteceu dias atrás, num desses dias azuis e amarelos de quase verão. Fazia uma tarde amena de sol, por isso estava com os vidros abertos, o que é raro.O sinal demorava a trocar> Lancei um olhar distraído por cima do ombro direito. O olhar espreguiçou-se para o mundo exterior e esbarrou no carro ao lado.

Então vi.

Ela também mantinha os vidros abaixados. Havia apoiado o cotovelo na janela e a concha da mão cobria a orelha. Dentro da mão, um celular. Ela não falava; ouvia. E chorava.

A face esquerda do rosto reluzia das lágrimas que lhe caíam do canto do olho.

Fiquei chocado. Porque não havia lógica na cena. Não era uma jovem que chorava, mas uma senhora em idade madura, 60 anos talvez. Fosse uma garota, seria mais verossímil. Uma garota chora se é rejeitada pelo namorado, ou se briga com o pai, ou se discute com uma amiga. Uma mulher feita, em geral, já chorou o pranto que lhe cabia. Ela ficava triste, ela fica amargurada ou fica até depressiva, mas é incomum que chore em campo aberto, acessível aos olhares que partem dos carros ao lado.

Só que ela chorava ali, sob o sinal.

Observei-a sem pudor, certo de que não havia reparado em mim. Desliguei o rádiodo carro e apurei o ouvido. Por algum motivo, precisava de uma pista sobre com quem ela falava. O sinal ficou verde. Ela se aprumou no banco e engatou a primeira marcha. Ia-se embora, mas, antes de arrancar, balbuciou uma frase, a única que consegui captar:

-Está bem, meu filho...

E se foi, ziguezagueando pela floresta de lata do trânsito.

“Está bem, meu filho.” O filho a magoara, a ponta de ela chorar na rua. Lembrei de Maomé, o Profeta, que ensinou: “O paraíso está ao pé da mãe”. Lembrei de Freud, que disse não existir nenhum sentimento tão poderoso, tão incondicional, tão desprovido de agressividade como o da mãe pelo filho homem. E o filho homem reconhece esse sentimento., e esse sentimento se transforma na sua referência emocional sobre a Terra. Não é por acaso que os soldados no campo de batalha, gritam pela mãe. Homens adultos clamando pela mãe feito meninos no escuro do quarto.

Também não foi por acaso que, dias atrás, um filho pediu que a mãe o ajudasse a ocultar o cadáver de uma moça que ele havia assassinado, e a mãe o atendeu.

Constatei eu mesmo a força desse sentimento nas vezes em que fui fazer palestras na Fase. Os meninos delinqüentes lá recolhidos, meninos bandidos, muitos deles perigosos, eles, quando tentam se tornar pessoas melhores,, o fazem pensando na mãe. A mãe faz com que se importem consigo mesmos. Porque é assim: você só quer ser melhor do que é por causa do amor dos outros.

Aquela mãe chorava sob o semáforo, ela precisa ser do tipo de mãe amorosa, que é capaz de morrer pelo filho. Por que, então, ele a fizera chorar? Poucas coisas são mais tristes para um filho do que causar desgosto a sua mãe.

Fiquei triste por aquela mulher que chorava e pelo filho que motivara o choro. No futuro, tenho certeza, ele vai lamentar aquele diálogo celular. Gostaria de poder fazer algo a respeito. Bem... fiz. Liguei para a minha mãe.”

Entendi muito bem o que sentiu essa mãe. Entre mim e meus filhos sempre houve uma tácita cumplicidade. Eu os protegia de 'ataques' externos e eles me protegiam também. Assim tem sido desde que nasceram e tudo farei por eles até morrer.